第492章牺牲

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    张任转过身。
    浓烟和火光之间，一杆虎头金枪从烟雾中刺出来。
    枪尖准确地扎进了最前方一个白甲兵的面甲里。
    贯穿。
    白甲兵倒地。
    枪尖拔出来的时候带着灰白色的碎渣，不停顿，横扫。
    第二个白甲兵的脑袋被枪杆扫飞。
    第三个白甲兵的面甲被枪尖戳碎，枪尖捅进去，搅了一下，拔出来。
    短短三息。三中。全是头部。
    虎头金枪。
    张绣从浓烟里冲了出来。
    他骑在一匹浑身是灰的战马上，盔甲被火烧得面目全非。
    胸甲上一大块焦黑，露出里面的锁子甲，锁子甲也断了几片。
    左边的护臂没了，整条手臂上全是烫伤的水泡。
    右边的面颊被碎石划了一道口子，血顺着下巴往下滴。
    头盔歪着，盔缨烧了一半。
    他身后——
    骑兵。
    稀稀拉拉的骑兵。
    有的盔甲齐全，有的只剩半身衣服。
    有的骑着完好的战马，有的骑着受伤的、一瘸一拐的驽马。
    后面是步兵。
    跑着跟上来的步兵。
    满脸黑灰，满身血迹。
    人数不多。
    和十万大军进城时比，不到十分之一。
    但他们在跑，在冲，在跟着那杆虎头金枪往前冲。
    张绣一枪又戳爆了一个白甲兵的脑袋。
    枪法极快，极准。
    每一枪都只刺头部，不刺别处。
    一枪一个。
    虎头金枪在他手里转得像风车，枪尖每一次刺出都带着西凉铁骑碾压一切的蛮横劲道。
    和张任的灵巧精准不同。
    张绣的枪法就一个字——狠。
    力劈华山一样的刺击，直接把白甲兵的整个头颅戳得稀碎。
    不给你爬起来的机会。
    他带着身后的兵马，像一柄生了锈的刀，硬生生地在白甲兵的包围中劈开了一条血路。
    杀到张任面前的时候，张绣勒住马，低头看了他一眼。
    张任跪在地上，半身是血，手里攥着短刀。
    脖子上的瘀痕清晰可见。
    身边的亲卫校尉倒在三步外，已经没气了。
    张绣的眼神在张任脸上停了一瞬。
    他开口了。
    嘶哑的声音，带着火油味和血腥味。
    “平时让你多练功，你偷懒。”
    张任抬头看着他。
    张绣用枪尖拨开了一个试图靠近的白甲兵的手臂，顺势一枪戳碎它的脑袋。
    枪尖带着灰白碎渣甩了甩，朝张任方向偏了偏头。
    “还说练武没用。”
    “现在知道有没有用了吧？”
    张任的嘴唇抖了一下。
    他看着张绣身上被火烧得破破烂烂的甲胄。
    露出来的皮肤上全是伤。
    烧伤，划伤。
    左臂上的烫伤水泡有的已经破了，渗出粘稠的液体。
    他又看了看张绣身后跟着冲过来的大军。
    狼狈。
    除了狼狈没有别的词。
    曾经十三万铁甲大军，旌旗如云，号角动天。
    现在——
    一群被火烧过、被炸过、被白甲兵追杀的残兵败将。
    张任的眼睛红了。
    他站起来，声音发颤。
    “师兄……都怪我。”
    他吸了一口气。嗓子像被砂纸磨过。
    “贪功冒进。追着溃兵往里扎。”
    “要不是我——不会中王盖小儿的奸计。”
    “弟兄们不会——”
    “行了。”
    张绣打断了他。
    虎头金枪在手中转了半圈，枪尖指向内城方向。
    “莫做小儿姿态。”
    他盯着张任的眼睛。
    “带着你的人，跟我冲。”
    张任愣了一下。
    “师兄，不撤么？”
    张绣扭头看了一眼来时的方向。
    浓烟，大火，白甲兵。
    整个外城已经变成了一座巨大的炼狱。
    来时的路已经烧成了火墙。
    他转回头，面无表情。
    “撤什么撤？”
    “外城已成绝地。”
    “退路已经没了。”
    他举起金枪，枪尖朝内城方向一指。
    “跟着我杀。”
    张任看着师兄的背影。
    烧焦的盔缨在热风中抖动。
    他弯腰捡起了地上一把完整的长枪。
    “好。”
    张任翻身上了一匹无主的战马，长枪在手中旋了一圈。
    “弟兄们！跟上！”
    两支残兵在火光中汇合。
    骑兵加在一起不到三千。
    步兵加在一起不到四万。
    ——进城时的十三万大军，只剩下这些了。
    张绣在前。
    张任在侧。
    虎头金枪和百鸟朝凤枪，一左一右。
    沿途的白甲兵被两杆枪捅成了筛子。
    全是头部。
    张绣一枪一个，力大势沉。
    张任一枪一个，快准刁钻。
    两种截然不同的枪路，在这条被火焰逼窄的街道上，配合得天衣无缝。
    杀到内城城墙根下的时候，张绣的枪头上已经糊满了灰白色的碎渣。
    他抬头看向城门楼。
    内城城门紧闭。
    城门楼上站着几个人。
    为首一个，年轻，二十出头，锦袍玉带。
    王盖。
    王盖低头看着城下的残兵败将。
    他身旁站着几个文士模样的人，还有十几个白甲兵。
    王盖脸上的表情，怎么说呢——
    居高临下。
    带着一点戏谑。
    像是在看笼子里的困兽。
    “张绣。”
    王盖的声音从城楼上飘下来，不急不缓。
    “你们不会是抱着拿下内城、反败为胜的心思吧？”
    他笑了。
    笑声在城楼上方回荡。
    “哈哈哈哈——”
    “早防着你这一手呢。”
    王盖抬手，往城下随意一指。
    两侧的民房，门同时开了。
    白甲兵鱼贯而出。
    不是十个二十个。
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    是成百上千。
    从街道两侧的每一栋房子里，从每一条小巷的尽头，从内城城墙上的每一个垛口后面。
    白甲兵。
    密密麻麻。
    每一个白甲兵手里都捧着一个陶罐。
    张绣的瞳孔缩了一下。
    白甲兵同时动了。
    陶罐从四面八方飞过来。
    砸在人群中，砸在地面上，砸在马背上。
    火油飞溅。
    深色的液体溅了张绣一身。
    辛辣的味道直冲脑门。
    白甲兵的掌心同时亮了。
    惨白色的火焰，几百点，像鬼火。
    按下去。
    地面上，墙壁上，到处都是火油的地方。
    轰——
    火海。
    内城城门前方的整片区域，瞬间变成了一座火炉。
    比外城更猛。
    因为越靠近内城，房屋越密集。
    巷道越窄。
    火油越多。
    火焰在窄巷里蹿得比人高，热浪翻滚着往上涌，把城门楼上的旗帜都烤得卷了边。
    张绣军中立刻响起了惨叫声。
    外围的士兵衣甲着火，翻滚嘶吼。
    战马疯狂跳跃，把骑手甩落。
    阵型在火焰中迅速崩散。
    “往城门集中！”
    张绣嘶吼。
    他扯下身上已经烧了一半的披风，扔在地上，一脚踩灭。
    “全部往城门方向冲！手雷——往城门丢！”
    这是唯一的活路。
    退不回去了。
    身后是火海。
    两侧是火海。
    头顶是王盖的嘲笑声。
    唯一的出路就是面前的内城城门。
    砸开它。
    冲进去。
    杀死他们。
    手雷兵最先反应过来。
    十几颗手雷飞向城门。
    引线不用点。
    城门前的火海已经烧成了一片。
    手雷穿过火焰，撞在厚重的木质城门上。
    轰！轰！轰轰轰——
    连续爆炸。
    木质城门在手雷的轰击下迅速碎裂。
    厚达半尺的铁皮包木，被炸得木屑纷飞。
    几轮手雷下去，城门中间被炸出了一个脸盆大的洞。
    张绣心里一喜。
    “继续！往死里炸！”
    更多的手雷飞了过去。
    城门在爆炸中摇摇欲坠，中间的洞越来越大。
    终于——
    整扇城门轰然倒塌。
    碎木和铁皮飞了一地。
    城门洞露出来了。
    张绣的眼睛亮了一瞬。
    然后——灭了。
    城门洞里面。
    巨石。
    一块挨着一块的巨石。
    从门洞底部一直堆到顶部。
    严丝合缝。
    像一面石墙。
    城门后面——被堵死了。
    城楼上。
    王盖的笑声更大了。
    “张绣啊张绣。”
    “这城门洞里堵了八尺厚的条石。你炸吧，随便炸。”
    “看你还有多少手雷。”
    张绣的指甲嵌进了枪杆的木纹里。
    “继续炸！”
    手雷一颗接一颗地往城门洞里飞。
    在巨石上炸开。
    火光，碎铁，硝烟。
    巨石——纹丝不动。
    手雷的威力炸人绰绰有余，炸这种实心条石远远不够。
    一颗不够，两颗。
    两颗不够，五颗。
    五颗同时炸在一块巨石上，石面上只多了几条裂纹。
    张绣的太阳穴在跳。
    手雷在飞速减少。
    进城的时候，每个士兵身上带四颗手雷。
    外城的混战已经消耗了大半。
    辎重里的库存——被敌方骑兵引爆了。
    现在全军上下能凑出来的手雷，可能不到两千颗了。
    一千五百颗手雷扔了过去。
    城门洞里的巨石被炸得坑坑洼洼，裂纹密布。
    但整体结构还在。
    没有塌。
    八尺厚的条石，不是手雷能解决的。
    王盖在城楼上看着这一切，脸上的笑容越来越大。
    “快炸完了吧？”
    他的语气像是在看一只扑腾的苍蝇。
    “等你炸完了，我再放一轮火油。”
    “这次不光烧地面。”
    “从城楼上往下泼。”
    “从头给你们浇到脚，给你们好好洗个澡！哈哈哈哈！”
    张绣没有搭话。
    他转头看了一眼身后的兵马。
    火海在收缩。
    四周的火焰越烧越近。
    热浪已经能烤焦眉毛了。
    士兵们挤在城门前方的空地上。
    这是最后的安全区域。
    再过一刻钟，火会烧到这里。
    到时候——
    张绣低头看了看自己手里的虎头金枪。
    虎头金枪。
    师父给的。
    他又看了看张任。
    张任站在他身侧，长枪拄地，胸口剧烈起伏。
    满脸黑灰和血污。
    张绣张了张嘴，想说点什么。
    “大贤良师万岁！”
    一个声音从身后响起。
    嘶哑的，粗犷的，带着浓重的冀州口音。
    张绣转过身。
    一个老兵从人群中挤了出来。
    四十多岁，络腮胡子烧去了一半，脸上全是灼伤的痕迹。
    左耳朵没了，是刚才被爆炸的碎片削掉的，血还在流。
    他手里抱着手雷袋。
    不是一个。
    七个。
    从周围士兵身上抢过来的，全抱在怀里，鼓鼓囊囊。
    每个袋子里四颗。
    二十八颗手雷。
    老兵抬头看了张绣一眼。
    眼神很平静。
    不是那种慷慨赴死的悲壮。
    是老兵才有的、见惯了生死之后的淡然。
    “将军。”
    老兵的声音不大。
    “手雷这么着炸不行，得往那些被炸松的缝里塞，用东西压住。”
    他把手雷袋在怀里箍紧了一点。
    “我去。”

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