第七千六百六十六章追查

    训练场在营地的北边，是一片被铁丝网围起来的空地。空地上有靶位，有战壕，有障碍物，有模拟村庄。
    靶位在最北边，一字排开，十个靶子，半身胸靶，纸质的，上面画着黑色的圆圈。战壕在靶位前面，弯弯曲曲的，像一条被遗弃在沙漠深处的、干涸的、正在慢慢被风沙填平的河道。
    障碍物在战壕前面，有高墙，有矮墙，有铁丝网，有独木桥。模拟村庄在最南边，几栋用木板和铁皮搭成的房子，窗户上涂着黑色的颜料，门是歪的。
    小科洛尔的两百个军官已经站在训练场上了。他们排成十排，每排二十个人。穿着沙漠色的战术服，端着AK，枪口朝下。
    他们的脸上没有表情，但他们的眼睛在动，从林锐的脸上移到将岸的脸上，从将岸的脸上移到林肯的脸上，从林肯的脸上移到O2小队的脸上。
    他们在看，在看这些从拉各斯来的、穿着干净战术服、拿着陌生枪械的雇佣兵，到底有什么本事。
    林锐站在他们面前，双手叉腰，下巴微微抬起。阳光照在他脸上，金色的，刺眼的。他眯起眼睛，看着那两百个人，看了大概三秒。
    “我是瑞克雷恩。三叉戟的创始人。你们的教官。从今天起，你们跟我学。学我的战术，学我的经验，不是学怎么杀人。就算是傻子，都会扣动板机。你要学的是怎么作战。”
    没有人说话。没有人动。两百个人站在那里，端着枪，枪口朝下。他们的眼睛看着他，没有光。
    林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。他没有把它们拿出来，只是摸着它们。他转过身，走到靶位前面，从腰带上拔出那把格洛克。
    枪柄是塑料的，黑色的，被手指磨得油亮。他检查了弹匣，十五发，一发没少。他把弹匣插回去，拉动套筒，把一发子弹推上膛。
    他双手端枪，身体微微前倾，膝盖微曲，重心放在左脚。他深吸一口气，屏住呼吸，然后扣动了扳机。
    枪声很响，在空旷的训练场上回荡着，被沙丘反射回来，变成一种低沉的、持续的、像打雷一样的声音。
    第一个靶子的中心出现了一个洞，圆圆的，边缘是黑色的。他没有停，继续射击。第二发，第三发，第四发，第五发。
    他打完了整个弹匣，十五发子弹，十五个靶子，十五个洞。每一个洞都在靶心，不偏不倚。他把枪放下来，退出弹匣，拉动套筒，把膛室里的那发弹壳退出来。
    弹壳落在地上，弹了两下，滚到沙子里。他转过身，看着那两百个人。
    没有人说话。没有人动。他们的眼睛看着那十五个靶子，看着靶心上的那些洞，看着还在从洞口飘出的、细细的、正在慢慢消散的白烟。
    有人咽了一口口水，喉咙发出一个很轻的、像石头掉进深水一样的声音。有人把手从枪柄上移开了，垂在身侧。有人把枪从肩上取下来，端在手里，枪口朝下。
    林锐把格洛克插回腰带上，走到障碍物前面。他站在高墙下面，高墙三米，木板做的，表面很光滑，没有着手点。
    他退后几步，助跑，起跳，双手扒住了墙头。他的身体在墙面上停了一下，然后翻了过去。落地的时候，他蹲了一下，然后站起来。
    他走到矮墙前面，矮墙一米，他跳了过去。他走到铁丝网前面，铁丝网很低，只有半米，他趴下来，匍匐前进。沙子钻进他的袖口和领口，摩擦着他的皮肤，像细小的、无数只的、看不见的蚂蚁在爬。
    他爬了过去，站起来，拍了拍裤子上的沙土。他走到独木桥前面，独木桥很窄，只有二十厘米宽，他走上去，双臂平伸，保持平衡。
    他走了过去，跳下来，站在那里，看着那两百个人。没有人说话。没有人动。他们的眼睛看着他，看着他从高墙翻过去，从矮墙跳过去，从铁丝网下面爬过去，从独木桥上走过去。
    他们的眼睛里开始有光了，不是信任，是一种更原始的、更古老的东西——是一个人在看到另一个人的身体里藏着他们无法企及的力量时，才会有的、从骨头里渗出来的、带着敬畏的光。
    林锐走回他们面前，站在那里，呼吸平稳，脸上没有任何表情。
    “这是热身。明天开始，你们也要做。每天做。做到吐为止。吐了继续做。做到不吐为止。”
    他把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。他没有把它拿出来，只是摸着它。他看着那两百个人，看了大概三秒，然后转过身，向将岸走去。
    将岸站在训练场的边缘，手里提着电脑，墨镜戴在脸上。阳光照在他的墨镜上，把镜片变成了两片金色的镜子。
    “老大，他们服了。”林锐看着他。
    “不服。他们只是怕了。怕和服不一样。怕是因为我比他们强。服是因为他们愿意跟我学。他们不愿意。他们只是不得不学。
    因为小科洛尔让他们学。他们不学，小科洛尔会杀他们。他们学，也许不会死。也许。”
    将岸把电脑打开，屏幕的蓝光照亮了他半张脸。“老大，小科洛尔的人有问题。”
    林锐看着他。“什么问题？”
    将岸的手指在触摸板上划了一下，调出了一张照片。照片上是一个年轻的黑人，大约二十五岁，穿着沙漠色的战术服，手里端着AK，站在一辆皮卡旁边。他的脸上没有表情，但眼睛很亮。
    “这个人，叫易卜拉欣。小科洛尔的军官之一。他在法国外籍军团服过役，在马里打过仗，在利比亚打过仗，在叙利亚打过仗。
    他的战术素养很高，不需要我们教。但他在这里。在小科洛尔的部队里。在等。等什么？不知道。”
    林锐看着那张照片，看了大概三秒。“还有谁？”
    将岸的手指在触摸板上又划了一下。屏幕切换到了另一张照片。一个中年黑人，大约四十岁，脸上有很深的皱纹，眼睛是深棕色的，很亮。
    这个人穿着一件灰色的夹克，站在一个市场里，手里拿着一串念珠。
    “这个人，叫穆萨。小科洛尔的军需官。他在马里政府军服过役，当过军需官，管过仓库，管过运输，管过钱。
    他的账目很清楚，每一颗子弹都有记录。但小科洛尔的子弹多了。比账目上多了很多。多出来的子弹从哪里来？不知道。
    从谁那里来？不知道。
    用什么买的？也不知道。”
    林锐把目光从屏幕上移开，看着训练场上那两百个人。他们已经开始训练了，在幽灵的指挥下，排成十排，正在做热身运动。
    他们的动作很整齐，但很慢，像一台老旧的、需要润滑的机器。
    “小科洛尔的背后有人。有人在给他钱，给他枪，给他子弹。那个人不是米歇尔。米歇尔不需要给小科洛尔钱，不需要给小科洛尔枪，不需要给小科洛尔子弹。
    米歇尔只需要给他恐惧。给他恐惧，他就会听话。但小科洛尔不听话。他不怕任何人。他只怕一个人。他怕的人，不是米歇尔。他怕的人，是他自己。”
    将岸看着他。“林总，小科洛尔背后的人，不是米歇尔。那是谁？”
    林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。“不知道。所以要查。查易卜拉欣，查穆萨，查小科洛尔的每一个军官，每一个兵，每一个仓库。
    查他们的钱从哪里来，枪从哪里来，子弹从哪里来。查到了，就知道了。知道了，就有底气了。”
    将岸把电脑合上，夹在腋下。“好。查。”
    他转过身，向营地走去。走了两步，停下来，回过头。“老大，如果小科洛尔背后的人，是我们认识的人呢？”
    林锐看着他。“谁？”
    将岸看着他。“比如……阿拉丁。”
    林锐的手指在口袋里停了一下。“阿拉丁。他为什么给小科洛尔钱？他为什么给小科洛尔枪？他为什么给小科洛尔子弹？他要什么？”
    将岸看着他。“也许他要小科洛尔挑起军阀间的内战。小科洛尔赢了，马里东部的路就是他的。
    他的路从几内亚湾到地中海，经过马里东部。马里东部在他的路中间。他的路被西迪贝堵了，被小科洛尔的叔叔堵了，被所有人堵了。
    他需要一个人替他打通那条路。那个人是小科洛尔。小科洛尔赢了，路就通了。路通了，他的生意就通了。生意通了，他就有钱了。有钱了，他就能做更多事了。”
    林锐把手从口袋里抽出来，垂在身侧。“阿拉丁在哪里？”
    将岸看着他。“不知道。没有人知道。他走了，消失了。他的船不见了，他的飞机不见了，他的别墅空了，也许回了海岛上。没有人知道他去了哪里。
    也许在迪拜，也许在利比亚，也许在沙漠里。也许——在马里。在小科洛尔的营地里。在看着我们。”
    林锐看着他。“他不会在马里。他不能走，不能跑，不能跳。他只能坐在轮椅上。他的轮椅在沙地上走不了。他只能坐车，只能坐船，只能坐飞机。
    他走了，就不会回来。他回来了，就不会走。他走了，我们找不到他。如果他需要在马里做什么，他会来找我们。
    我们之间依然还是合作关系。”
    将岸看着他，看了很久。“老大，阿拉丁不欠我们。他只是欠他女儿的。欠了三十五年。
    他这样的人，很难说是靠得住的。”
    林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。“不是他，他不会来的。尤其夫人还在。他怕她。他怕她恨他，怕她不原谅他，怕她不要他。
    他怕，或者说是愧疚，所以他不敢来。他不敢来，她就等。等一辈子。等不到，就死了。”
    将岸看着他，推开门，走了出去。门关上了。林锐一个人站在训练场的边缘，看着那两百个人在晨光中训练。
    他们的动作还是很慢，但比刚才整齐了一些。幽灵站在他们前面，喊着口令。一、二、一、二。他的声音很大，在空旷的训练场上回荡着。
    他把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。他没有把它拿出来，只是摸着它们。他站了很久，久到太阳从东边升到了头顶，沙丘的影子从长变短。他转过身，向营地走去。
    到马里的第四天，维塔克的消息来了。不是通过加密邮件，不是通过卫星电话，是通过一个牧羊人。
    那个牧羊人赶着一群瘦骨嶙峋的山羊，从营地东边的沙丘后面慢慢走出来，像一幅在晨光中移动的、沉默的、被风沙侵蚀了千年的壁画。
    他在营地门口停下来，从袍子里掏出一个用塑料袋层层包裹的信封，递给哨兵，转身走了。
    哨兵把信封送到林锐手里的时候，林锐正在训练场上看着那两百个人做障碍训练。
    他将岸站在林锐旁边，手里提着电脑，墨镜戴在脸上。阳光照在他的墨镜上，把镜片变成了两片金色的镜子。
    “维塔克的消息？”将岸问。
    林锐撕开封口，抽出里面的纸。纸很薄，被汗水浸得有些发软，字迹是圆珠笔写的，很潦草，是法语。
    “萨米尔。黎巴嫩人。住在贝鲁特。他的客户不多，但都很有钱。他的杀手很贵，但很专业。
    那三个人，是他最好的杀手。他的客户，维塔克查不到。但他的线人听到了一个名字。名字不是真的，是代号。
    代号叫‘将军’。不是马里人。是欧洲人。也许是法国人。也许是比利时人。也许是瑞士人。也许是——任何人。维塔克在查。他需要时间。”
    林锐把纸折起来，放进口袋里，和那两颗子弹放在一起。
    “欧洲人。代号‘将军’。不是马里人，不是非洲人，是欧洲人。欧洲人为什么要杀我？我不认识欧洲人。除了阿拉丁。
    阿拉丁是欧洲人吗？他是黎巴嫩人。黎巴嫩不是欧洲。是亚洲。”
    将岸把电脑打开，调出了一张欧洲地图。“欧洲很大。法国，德国，英国，意大利，西班牙，比利时，荷兰，瑞士，奥地利。
    很多国家。很多将军。很多代号。查不到。”
    林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。“维塔克能查到。他需要时间。我们给他时间。”

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